Sganarelle, Martine, paroissant sur le théâtre en se querellant.
Sganarelle.
Non, je te dis que je n'en veux rien faire, et que c'est à moi de parler et d'être le maître.
Martine.
Et je te dis, moi, que je veux que tu vives à ma fantaisie, et que je ne me suis point mariée avec toi pour souffrir tes fredaines.
Sganarelle.
ô la grande fatigue que d'avoir une femme ! Et qu'Aristote a bien raison, quand il dit qu'une femme est pire qu'un démon !
Martine.
Voyez un peu l'habile homme, avec son benêt d'Aristote !
Sganarelle.
Oui, habile homme : trouve-moi un faiseur de fagots qui sache, comme moi, raisonner des choses, qui ait servi six ans un fameux médecin, et qui ait su, dans son jeune âge, son rudiment par coeur.
Martine.
Peste du fou fieffé !
Sganarelle.
Peste de la carogne !
Martine.
Que maudit soit l'heure et le jour où je m'avisai d'aller dire oui !
Sganarelle.
Que maudit soit le bec cornu de notaire qui me fit signer ma ruine !