Paris a un enfant et la forêt a un oiseau ; loiseau sappelle le moineau ; lenfant sappelle le gamin.

Accouplez ces deux idées qui contiennent, lune toute la fournaise, lautre toute laurore, choquez ces étincelles, Paris, lenfance ; il en jaillit un petit être. Homuncio, dirait Plaute.

Ce petit être est joyeux. Il ne mange pas tous les jours et il va au spectacle, si bon lui semble, tous les soirs. Il na pas de chemise sur le corps, pas de souliers aux pieds, pas de toit sur la tête ; il est comme les mouches du ciel qui nont rien de tout cela. Il a de sept à treize ans, vit par bandes, bat le pavé, loge en plein air, porte un vieux pantalon de son père qui lui descend plus bas que les talons, un vieux chapeau de quelque autre père qui lui descend plus bas que les oreilles, une seule bretelle en lisière jaune, court, guette, quête, perd le temps, culotte des pipes, jure comme un damné, hante le cabaret, connaît des voleurs, tutoie des filles, parle argot, chante des chansons obscènes, et na rien de mauvais dans le cur. Cest quil a dans lâme une perle, linnocence, et les perles ne se dissolvent pas dans la boue. Tant que lhomme est enfant, Dieu veut quil soit innocent.